Der Kinder-Traumaraum im Northwestern Memorial war ruhig, nur das leise Summen der Diagnosegeräte und das sterile Leuchten der Leuchtstoffröhren erhellten die Umgebung.

Es war 23:30 Uhr.

Lily war schließlich auf der Untersuchungsliege eingeschlafen, erschöpft vom Weinen. Ihr kleiner Brustkorb hob und senkte sich rhythmisch unter der vom Krankenhaus bereitgestellten Fleecedecke. Eleanor hatte ihr warmen Apfelwein und einen Teddybären vom Schwesternzimmer geholt, und nach den forensischen Fotos, den Kühlpacks und den einfühlsamen Fragen einer traumasensiblen Kinderkrankenschwester waren Lilys Augenlider einfach zu schwer geworden, um sie offen zu halten.

Marcus saß in dem Vinylsessel in der Ecke des Zimmers, sein Laptop leuchtete auf seinen Knien. Das rhythmische Klicken seiner Tastatur war das einzige Geräusch, das die Stille durchbrach.

Zoe stand neben mir am Tresen und reichte mir einen Pappbecher mit schwarzem Kaffee.

„Trink es“, befahl sie sanft. „Deine Hände zittern immer noch.“

Ich nahm den Becher, trank aber nicht. Ich konnte nicht. Mein Magen fühlte sich an wie ein offener Abgrund voller Säure. Jedes Mal, wenn ich Lilys Wange ansah – die nun von einem deutlich sichtbaren violett-gelben Bluterguss gezeichnet war, wo Megans Ringe ihre Haut gestreift hatten –, überkam mich eine neue Welle der Übelkeit.

„Der medizinische Bericht ist fertig“, sagte Eleanor, betrat leise den Raum und schloss die Glastür hinter sich. Sie nahm ihr Stethoskop ab und hängte es sich um den Hals, ihr Gesicht war von ernsten Falten gezeichnet. „Dr. Patel, unser leitender Kindergerichtsmediziner, hat ihn freigegeben. Prellung, typisch für stumpfe Gewalteinwirkung durch eine offene Hand eines Erwachsenen. Sekundäre Abschürfungen, typisch für Schmuck. Die Sozialarbeiterin hat den elektronischen Bericht bereits an das Jugendamt übermittelt und eine Anzeige bei der Polizei von Chicago erstattet.“

“Wird Megan heute Abend verhaftet?”, fragte ich.

Marcus unterbrach das Tippen und blickte über seine Brille hinweg. „Nicht heute Abend. Es ist Thanksgiving. Die Polizei wird den Bericht aufnehmen, morgen früh die Fotos und das ärztliche Gutachten prüfen und einen Ermittler der Abteilung für Sexualdelikte oder des Jugendamtes hinzuziehen. Aber Megan kann das nicht einfach unter den Teppich kehren. Ein Angriff auf eine Minderjährige mit dokumentierten Körperverletzungen zieht eine obligatorische Untersuchung nach sich. Wenn sie versucht, den Bundesstaat zu verlassen, sieht es nur noch schlimmer aus.“

„Sie soll am Samstag nach Aspen fliegen“, murmelte ich und erinnerte mich an Carols endloses Prahlen beim Abendessen über ihren alljährlichen Skiurlaub nach den Feiertagen. „Die Familie ihres Freundes hat einen Privatjet gechartert.“

Zoe schnaubte in ihren Tee. „Vielleicht sollte sie ihren Skipass lieber gegen einen Strafverteidiger eintauschen, der minutengenau abrechnet.“

Plötzlich fing mein Handy auf dem Nachttisch heftig an zu vibrieren. Dann hörte es auf und vibrierte erneut.

Eine Benachrichtigung erschien: *Mark – 14 verpasste Anrufe. 8 neue SMS.*

Dann erschien eine neue Anrufer-ID: *Carol Peterson*.

„Sieh mal an“, sagte Zoe und beugte sich mit einem giftigen Grinsen über meine Schulter. „Die Königinmutter lässt anrufen. Normalerweise lässt sie sich nicht herab, direkt mit dem einfachen Volk zu sprechen.“

„Schalt auf Lautsprecher“, schlug Marcus ruhig vor und justierte seinen Laptop. „In Illinois ist für Aufnahmen die Zustimmung beider Parteien erforderlich. Drück also nicht auf Aufnahme mit deinem Handy, sondern lass sie sprechen. Wir müssen wissen, welche Geschichte sie erzählen wollen.“

Ich wischte über den grünen Knopf, stellte das Telefon auf den Rolltisch und tippte auf das Lautsprechersymbol.

„Chloe?“ Carols Stimme klang nicht wie ihr übliches aristokratisches Schnurren. Sie war schrill, abgehackt und vibrierte vor kontrollierter Hysterie. „Chloe, nimm den Hörer ab. Hör auf, dich hinter deinem Schweigen zu verstecken.“

„Ich höre zu, Carol“, sagte ich mit lebloser, emotionsloser Stimme.

„Wo ist das Kind meines Sohnes?“, fragte Carol entrüstet. „Mark sitzt hier in unserem Wohnzimmer und ist völlig aufgelöst vor Kummer! Du hast das kleine Mädchen wie eine Rabenmutter in die eisige Nacht hinausgetragen! Hast du überhaupt eine Ahnung, wie instabil du gerade wirkst?“

„Nicht untersuchungsfähig?“, fragte ich leise. „Carol, Lily befindet sich gerade in einem Untersuchungsraum im Northwestern Memorial Hospital.“

Am anderen Ende der Leitung herrschte kurze, bedrückende Stille. Im Hintergrund hörte ich Franks gedämpftes, wütendes Murmeln, gefolgt von Carols scharfem Einatmen.

„Du hast sie ins Krankenhaus gebracht?“, zischte Carol und ließ jede Fassung fallen. „Bist du wahnsinnig? Du hast unseren Familiennamen an Thanksgiving in die Notaufnahme gezerrt? Wegen einer disziplinarischen Ermahnung?“

„Ihre Tochter hat meiner Fünfjährigen mit solcher Wucht ins Gesicht geschlagen, dass tiefe Prellungen entstanden sind“, erwiderte ich. „Das medizinische Personal stufte dies als stumpfe Gewalteinwirkung gegen ein Kind ein. Das Jugendamt wurde bereits informiert, und ein Polizeibericht wird derzeit erstellt.“

“Was hast du getan?!”

Carols Schrei war so laut, dass Marcus zusammenzuckte und die Lautstärke des Lautsprechers etwas reduzierte.